GRITO

José Marcelo

O grito. Ouvi o grito na hora que deveria ouvir: no meio da noite. Na madrugada quente e mal dormida, esparramado na cama bagunçada e quente, quente demais. Era uma noite suada, um inferno entrecortado por vislumbres de sonhos ocos e trêmulos. Sonhos de prazer e cacos de vidros mastigados e sorrisos com babas escuras. Sonhos breves e de-repente interrompidos. Por um grito.

Eu acordei e já estava sentado, antes do fim do grito. Confuso, não sabia dizer de onde viera. Acendi a luz. Coloquei os pés descalços no chão. E estremeci. Era outro som agora. Também aterrorizante. Pancadas duras e secas, longas e agonizantes.

Olhei ao redor. Meus olhos enxergavam melhor agora a cela estreita e as barras que iam dar em um corredor mais estreito ainda.

Tornei a deitar-me e cobri os ouvidos com as mãos. Quase consegui não chorar.