José Marcelo
Meu violino foi jogado na parede e escorreu moribundo. Não satisfeita, minha linda Cristina, a mulher que eu amava, pisou no instrumento, fazendo-o em pedaços. Em lugar dos ecos maravilhosos que eu, mesmo sendo um tanto medíocre, conseguia tirar de suas cordas, o violino apenas estalou, apenas gemeu enquanto era estraçalhado, desmembrado e assassinado.
O crime levou o tempo de um choque, nem mais nem menos. Eu não conseguia me mover. Embrulhado na toalha do banho, as mãos caídas e os olhos úmidos, eu não conseguia. Não podia. Não queria acreditar. Simplesmente não.
Não.
Cristina, quando acabou, olhou-me ainda com raiva e empurrou-me e foi para o quarto e bateu a porta e trancou-a. Eu não dormiria na cama naquela noite.
Ouvi-a ao telefone com uma amiga, falando alto demais provavelmente para que eu a ouvisse: Destruí aquela coisa, eu avisei, eu avisei um monte de vezes, eu odeio aquela maldita coisa, o maldito barulho estridente, ele nem sabe tocar direito, eu avisei que ia fazer aquela coisa em mil pedaços, hoje foi, hoje perdi a paciência, ele saiu do banho e em vez de vir para a cama, ficou lá, ficou lá com aquela coisa, nem sabe tocar direito, eu peguei aquilo e joguei na parede e aquela coisa fiz em pedaços, em pedaços, nunca mais ele vai tocar aquilo, e ele que nem pense em comprar outro, faço a mesma coisa, mesma coisa.
Parei de ouvir porque fui à cozinha, bebi água, sentei à mesa. Fiquei brincando um tempo com uma faca. Girava a lâmina sobre a madeira, meio desajeitado. Fui até os pedaços do violino. Voltei e bati levemente na porta.
Ela: Vá embora. Não quero falar com você.
Eu: Mas minhas roupas estão aí dentro.
Ela: Não me importa. Quero que vá embora.
Eu: Então me deixe entrar.
Ela: Não.
Chutei a porta. Não foi fácil derrubá-la. Nos filmes sempre é fácil. Precisei chutar várias vezes.
Ela: Pare com isso. Ficou louco?
A porta abriu-se. Ela me olhava espantada, talvez mesmo com medo, o telefone apertado entre os dedos, encolhida de roupa curta sobre a cama. Maravilhosa. Aproximei-me dela e soltei a toalha. Estava de pau duro. Olhei ao redor.
Ela: O que você vai fazer?
Eu: O que você acha?
Minha roupa estava dobrada sobre uma cadeira.
Ela: O que você vai fazer?
Olhei-a, pisquei, vesti minha roupa, olhei para ela e sai do quarto sem nada dizer.
Ela veio atrás e segurou meu braço. Senti as unhas dela arranhando.
Ela: Não vai.
Eu: Você me mandou ir.
Ela: Não quero que vá. Fica.
Cristina segurou meu pau por cima da calça. Aproximou-se e beijou-me. Pronto. Ela me tinha agora. Era sempre assim. Não importava o quanto ela me ofendesse, me arranhasse, me ferisse, me humilhasse. Ela era minha dona. Bastava estalar os dedos, tocar-me e eu me ajoelharia aos seu pés, a seguiria como um cachorrinho. Um escravo.
Ela: Me come, aqui, me come.
Ela gostava de ficar de quatro e erguer a bunda: Me come assim, vai, assim, me come.
Ela estava molhada, apertada, macia. Eu gozei dentro dela e senti as contrações dela apertando-me quando ela também gozou. Ficamos na mesma posição, eu ainda dentro dela, tentando prolongar o prazer, e ela olhou para trás.
Deve ter sido a expressão em meu rosto. Ou a corda do violino em minhas mãos. Algo aterrorizou-a. Ela tentou fugir. Mas eu era maior e mais forte.
Passei a corda afiada por seu pescoço e puxei o suficiente para rasgar a pele e a carne. O sangue escorreu e espirrou do corte em seu pescoço e eu a senti engasgar-se e o cheiro de merda e urina que saia dela nas contrações da morte. Não parei de puxar até que Cristina parou de debater-se e a cabeça praticamente separou-se do corpo. Larguei-a no chão e fui tomar banho.
No dia seguinte, comprei outro violino. Um melhor que o anterior.
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