THE RUM DIARY

TRECHO BATTLE ROYALE: THE NOVEL

Koushun Takami

He stopped speaking. He noticed that Kazuo was shaking his head. Mitsuru moved his tongue, which had now turned gooey, and continued, “Then we’re escaping? All right then, we’ll find a boat–”

Kazuo said, “Listen.” Mitsuru stopped again.

Kazuo went on, “I’m fine either way.”

Although Mitsuru clearly heard him, he kept on blinking. He didn’t understand what Kazuo meant. He tried to read Kazuo’s thoughts from the expression in his eyes, but they just calmly shone in the shadow over his face.

“W-what do you mean, you’re fine either way?”
Kazuo lifted his chin and pointed it at the night sky, as if he were stretching out his neck. The moon shone brightly and cast a gloomy shadow on Kazuo’s well-defined face. He kept this pose and said, “I sometimes lose track of what’s right and wrong.”

Mitsuru was even more confused. That was when an entirely different thought occurred to him. Something was missing.

And then he realized what it was.

The Kiriyama Family consisted of Mitsuru and Ryuhei and Hiroshi, whose bodies were lying there, plus Sho Tsukioka, who was missing. He’d left before Mitsuru. So then why…

Of course Sho Tsukioka might have lost his way. Or he might have been killed by someone else. But Mitsuru had a sudden feeling that the truth was more ominous than that.

Kazuo went on, “Like now. I just don’t know.” The sight of Kazuo going on like this seemed, strangely enough, sad. “Anyway.” Kazuo looked back at Mitsuru. Then, as if he were following a musical score that had suddenly switched to allegro, he began speaking rapidly, as if it were beyond his control.

“I came here. Izumi was here. Izumi tried to escape. I held her back.”

Mitsuru held his breath.

“That’s when I tossed a coin. If it came up heads, I’d take on Sakamochi and–”

Mitsuru finally understood, before Kazuo finished talking.

No, it can’t be…

He didn’t want to believe it. It was unbelievable. Kazuo was the king and Mitsuru his loyal advisor. It was supposed to be about absolute loyalty and eternal service. Even Kazuo’s hairstyle. Right around the time Mitsuru’s broken fingers healed up, he’d been the one who insisted on it to Kazuo. “It looks good. You look so bad, boss.” Kazuo kept the hairstyle after that. It was a silly little detail, but for Mitsuru it symbolized how close they were.

But, Mitsuru finally realized, maybe it was too much of a hassle for Kazuo to change his hairstyle. He might have been too preoccupied with other stuff to fuss over his hair. Then there were other things he realized. Mitsuru had firmly believed his relationship with Kazuo centered around a sacred team spirit, when in fact Kazuo might have been in it just for kicks or just–”just,” yes, just an experience, just an experience to be had, no feelings attached to it whatsoever. Kazuo himself had once said, “This is fun too.”

All of a sudden, the one thing that had disturbed Mitsuru from early on returned with full force. Mitsuru thought it wasn’t such a big deal, so he’d done his best to ignore it all this time: Kazuo Kiriyama never smiled.

Mitsuru’s next thought might have been touching on the truth: And it always seems like a lot is going on in his head, which is probably the case. But maybe there’s something incredibly dark going on in Kazuo’s mind, something so dark it’s beyond my imagination? Maybe it isn’t even something dark. Maybe it’s just an absence, a kind of black hole–

And maybe Sho Tsukioka had already sensed this about Kazuo.

Mitsuru had no more time to think. He was completely focused on his index finger (one of the fingers broken that fateful day) on the trigger of the Walther PPK in his right hand.

A breeze blew in and the scent of the sea mixed with the odor rising from the puddle of blood. The waves kept crashing to shore.

The Walther PPK in Mitsuru’s hand quivered slightly–but the school coat draped over Kazuo’s back was already moving by then.

There was a mildly pleasant rattling sound. Sure, it was different, but something about the pulse of bullets, a thousand rounds a minute on average, resembled the tapping of an old manual typewriter you’d find in an antique store. Izumi Kanai, Ryuhei Sasagawa, and Hiroshi Kuronaga had all been stabbed, so these were the first gunshots to echo through the island since the game began.

Mitsuru was still standing. He couldn’t see under his school uniform very clearly, but there were four finger-sized holes running from his chest down to his stomach. His back, for some reason, had two large can-sized holes. His right hand, holding the Walther PPK, was trembling by his waist. His eyes were staring up toward the North Star, but given how bright the moon was tonight, the star wasn’t clearly visible.

Kazuo held a crude lump of metal resembling a tin dessert box with a handle. It was an Ingram MAC-10 machine pistol. He said, “If the coin came up tails, I decided I’d take part in the game.”

HAIKA SORU. 

DEXTER E DEBRA

A nova temporada está chegando!

UM SONHO de cameron stewart

TRAILER MORTE DOS REIS

FOTOS selvagens de oliver stone

TRECHO ICO: CASTLE IN THE MIST

MIYUKI MIYABE

The boy was smiling.

Toto understood instantly. He wasn’t hiding from whatever it was everyone else had been looking at—he was playing hide-and-seek. Whatever happened to the people in this city had happened so quickly, he hadn’t even had time to realize that he was about to die.

Reluctantly, Toto admitted what he had known for some time already. This city was no grand work of sculpture. This was the reason why the mountains in the north were forbidden. This was the curse of the Castle in the Mist.

The master in the castle was capable of dooming an entire walled city in the space of a breath.

This was what Ico had seen. This was what he meant by “trouble”, why he was so determined to sacrifice himself for the village.
Arrow Wind gave a light whinny and rubbed his nose on Toto’s shoulder. Toto stood, rubbing the horse’s neck, unable to take his eyes off the stone boy. At the end of the street, he saw a stable. The horses were still inside, their manes a uniform ashen gray. Toto was acutely aware of Arrow Wind’s warmth beneath his hand, the softness of his mane, and the musty smell of him. He pictured Arrow Wind turning to stone, a cold grey like the other horses.

Arrow Wind whinnied louder, his front hooves lifting off the ground. Toto pulled on the reins and looked up at him, when he spotted something in the western sky—something that shouldn’t be. It was a thin, black mist, or perhaps a distant swarm of insects. As the mist drifted closer, it began to coalesce into a shape. He saw a broad forehead, the straight bridge of the nose, and flowing black hair. Finally, he saw a pair of eyes.

It was a woman’s face, covering the sky above him.

Toto heard a soundless voice.

Who are you?

Toto remembered playing once with Ico in a cave near the village. They had gone deeper than any of the other kids dared, and discovered an underground pool. The water was clear as crystal, and a faint light glowed at the bottom. Ico and Toto threw stones into the pool. The echoes of the splashes reverberated off the walls of the cave, followed by another splash, and another echo. They kept tossing stones, until the echoes overlapped one another, making a strange music that sounded almost like a vesper prayer. That was what this voice reminded him of—though the woman’s face hung in the sky, her voice seemed to echo from the depths of the earth. Or maybe she was speaking directly into Toto’s soul.

Who are you? Why are you here?

The woman’s lips twisted like pennants in the wind.

Intruder.

Now Arrow Wind reared and shook his mane, and the reins slipped from Toto’s hand. Before he could regain them, the horse galloped off madly.

“Arrow Wind!” Toto screamed after the horse.

The horse kicked his way through a crowd of stony faces. In the sky above, the woman turned her gaze to follow him. Lips of black mist pursed and she blew a gentle breath.

Toto felt an icy wind blow over his head. The breath swept down the street, catching Arrow Wind in an instant, and wrapping around his beautiful chestnut coat. Toto watched as his bushy tail, his hind hooves, his legs, and finally his back and mane turned to gray.

Arrow Wind’s scream ended abruptly; he was frozen in stone, front legs rearing up, hooves inches away from another of the stony city-dwellers.

Toto’s breath stopped. Arrow Wind—

“No!”

A scream ripped from Toto’s throat and he started to run. I have to escape. I have to get out of this place—away from her. I have to get out of here alive, back to my village.

Toto ran in a daze. He did not dare look behind him, but he could feel that face floating there in the sky, giving chase, the same way he understood without looking that the face was smiling.

Haika Soru.

MOONRISE KINGDOM - Animated Book Short

Trecho Ulisses

James Joyce

Majestoso, o gorducho Buck Mulligan apareceu no topo da escada, trazendo na mão uma tigela com espuma sobre a qual repousavam, cruzados, um espelho e uma navalha de barba. Um penhoar amarelo, desamarrado, flutuando suavemente atrás dele no ar fresco da manhã. Ele ergueu a tigela e entoou:
- Introibo ad altare Dei.
Parado, ele perscrutou a escada sombria de caracol e gritou asperamente:
- Suba, Kinch! Suba, seu temível jesuíta!
Solenemente ele avançou para a plataforma de tiro. Olhou à volta e seriamente abençoou três vezes a torre, o terreno à volta e as montanhas que despertavam. Em seguida, avistando Stephen Dedalus, ele se inclinou em direção a ele e fez cruzes rápidas no ar, gorgolejando na garganta e sacudindo a cabeça. Contrariado e sonolento, Stephen Dedalus apoiou os braços no último degrau da escada e olhou friamente para o rosto sacolejante e gorgolejante que o abençoava, para a cabeça eqüina e os cabelos claros sem tonsura, tingidos e matizados como carvalho descorado.
Buck Mulligan espreitou por um instante por baixo do espelho e depois cobriu a tigela rapidamente.
- De volta pro quartel! - disse implacavelmente.
E acrescentou em tom sacerdotal:
- Pois isto, meus bem-amados, é a verdadeira cristina: corpo e alma e sangue e feridas. Música lenta, por favor. Fechem os olhos, senhores. Um momento. Um pequeno problema com esses corpúsculos brancos. Silêncio, todos.
Ele olhou de soslaio para cima e soltou um longo e lento assobio de chamada, depois fez por um momento uma pausa em atenção enlevada, com seus dentes iguais e brancos brilhando aqui e ali pontilhados de ouro. Crisóstomo. Dois fortes assobios estridentes responderam através da calma.
- Obrigado, meu velho - gritou vivamente. - Isto é o bastante. Desligue a corrente, está bem?
Saltou fora da plataforma de tiro e olhou seriamente para o seu observador, juntando em volta das pernas as dobras soltas de seu penhoar. A cara rechonchuda e sombria e a queixada oval e taciturna lembravam um prelado, patrono das artes na idade média. Um sorriso agradável desabrochou em seus lábios.
- A ironia das coisas! - disse ele alegremente. - Seu nome absurdo, um grego antigo!
Ele apontou com o dedo num gesto amigável e se encaminhou para o parapeito rindo consigo mesmo. Stephen Dedalus se aproximou, acompanhou-o e a meio caminho cansado se sentou na beira da plataforma de tiro, observando-o enquanto ele apoiava o espelho no parapeito, molhava o pincel na tigela e passava a espuma na face e no pescoço.
A voz alegre de Buck Mulligan prosseguia.
- Meu nome também é absurdo: Malachi Mulligan, dois dátilos. Mas soa helênico, não soa? Saltitante e radioso como o próprio cervo. Nós precisamos ir a Atenas. Você vem se eu conseguir que a tia me dê vinte libras?
Ele pôs o pincel de lado e, rindo com prazer, gritou:
- Será que ele vem? O jesuíta subnutrido!
Parando, ele começou a fazer a barba com cuidado.
- Diga-me, Mulligan - falou Stephen tranqüilamente.
- Sim, meu anjo?
- Quanto tempo Haines vai ficar nesta torre?
Buck Mulligan mostrou um rosto barbeado por cima do ombro direito.
- Meu Deus, ele não é horrível? - disse francamente. - Um saxão enfadonho. Ele não acha que você seja um cavalheiro. Meu Deus, esses malditos ingleses! Estourando de dinheiro e indigestão. Porque ele vem de Oxford. Você sabe, Dedalus, você tem o verdadeiro estilo de Oxford. Ele não consegue entender você. Ó, meu nome para você é o melhor: Kinch, a lâmina-de-faca.
Ele raspou cautelosamente o queixo.
- A noite inteira ele esbravejou em sonho a respeito de uma pantera negra - disse Stephen. - Onde é que está o estojo da arma dele?
- Um miserável lunático! - disse Mulligan. - Você ficou apavorado?
- Fiquei - Stephen disse energicamente e com um medo crescente. - Aqui no escuro com um homem que eu não conheço esbravejando e ameaçando aos gemidos atirar numa pantera negra. Você salvou homens de afogamento. Porém eu não sou um herói. Se ele ficar aqui eu estou fora.
Buck Mulligan franziu a testa ao olhar para a espuma em sua navalha. Ele saltou de seu poleiro e começou a dar apressadamente uma busca nos bolsos de sua calça.
- Droga! - bradou guturalmente.
Ele veio para a plataforma de tiro e, enfiando a mão no bolso superior de Stephen, disse:
- Faça-nos empréstimo de seu traponasal para limpar minha navalha.
Stephen suportou que ele puxasse para fora e exibisse erguido por uma das pontas um lenço amarrotado e sujo. Buck Mulligan limpou a lâmina da navalha cuidadosamente. Em seguida, lançando um olhar por cima do lenço, disse:
- O traponasal do bardo! Uma nova cor artística para os nossos poetas irlandeses: verdemeleca. A gente quase pode sentir o gosto, não é?
Ele subiu no parapeito novamente e lançou um olhar à volta por sobre a baía de Dublin, com seu cabelo louro de carvalhopálido ligeiramente alvoroçado.
- Ó Deus! - disse tranqüilamente. - Não é que o mar é aquilo que Algy chama de uma grande e doce mãe? O mar verdemeleca. O mar escrotocompressor. Epi oinopa ponton. Ah, Dedalus, os gregos! Eu preciso lhe ensinar. Você precisa os ler no original. Thalatta! Thalatta! Ele é a nossa grande e doce mãe. Venha ver.
Stephen se levantou e se encaminhou para o parapeito. Apoiando-se nele olhou para a água embaixo e para o barco-correio desafogando a entrada da enseada de Kingstown.
- Nossa mãe toda-poderosa! - disse Mulligan.
Ele voltou abruptamente do mar para o rosto de Stephen seus olhos cinzentos inquisitivos.
- A tia acha que você matou a sua mãe - disse ele. - É por isso que ela não quer me deixar ter nada a ver com você.
- Alguém a matou - disse Stephen sombriamente.
- Que droga, Kinch, você podia ter se ajoelhado quando sua mãe agonizante pediu - disse Buck Mulligan. - Eu sou hiperbóreo tanto quanto você. Mas pensar em sua mãe rogando no seu último suspiro que você se ajoelhasse e rezasse por ela. E você recusou. Existe alguma coisa sinistra em você...
Ele se interrompeu e passou espuma de novo ligeiramente na face. Um sorriso tolerante crispou seus lábios.
- Mas um mímico encantador! - murmurou consigo mesmo. - Kinch, o mais encantador de todos os mímicos!
Seriamente e em silêncio ele fez a barba com tranqüilidade e cuidado.
Stephen, com o cotovelo repousando no granito pontudo, encostou a palma abaixo da sobrancelha e olhou para a extremidade da manga de seu casaco preto lustroso que começava a puir. Uma dor, que ainda não era a dor do amor, agitou seu coração. Silenciosamente, em sonho, ela viera até ele após a sua morte, seu corpo gasto dentro de largas roupas tumulares marrons, exalando um odor de cera e pau-rosa, seu sopro, que se curvara sobre ele, mudo, reprovador, um fraco odor de cinzas molhadas. Através do punho puído ele viu o mar saudado como uma grande e doce mãe pela voz bem alimentada ao seu lado. A orla da baía e o horizonte continham uma massa líquida verde opaca. Uma tigela de porcelana ficara ao lado do leito de morte dela contendo a bile que parecia uma lesma verde arrancada de seu fígado apodrecido em seus ataques de vômito e de altos gemidos.

POSTER A ILHA DO DR. MOREAU

The Tale-Teller Who Tapped into the Gothic Core of America

Margaret Atwood

Ray Bradbury, who died this week, was celebrated as a giant of science fiction, but his books defy classification. What accounts for his remarkable scope and influence?

Just three months ago, at the end of February, I was sitting in a bar in the Chicago Hilton, discussing Ray Bradbury. I was staying at the Hilton, and in a moment Bradburian in its weirdness, I had been put into the suite where President Obama saw on TV that he had just won the US presidential election. On that occasion the immense, many-roomed suite must have been full – of family, of security folks, of political staffers – but I was in it all alone, and it was not the best place to be while dwelling on things Bradburian. It was too easy to imagine that there was someone in the next room. Worse, that someone might be my evil twin, or myself at a different age, or it might contain a mirror in which I would cast no reflection. It took some self-control not to go in there and look.

In February, however, the Chicago Hilton was not crawling with secret servicemen talking into their sleeves, but with 4,000 writers, would-be writers, students of writing, and teachers of writing, all of whom were attending the conference of the Association of Writers and Writing Programs where I was to give the keynote address, and every single one of whom would have known who Ray Bradbury was.

In the Hilton bar with me was Bradbury's biographer, Sam Weller. It was the first time I'd met him, in person that is, though I felt I already knew him. He'd contacted me on Twitter – this is a 21st-century story – to see if I'd like to contribute to a tribute volume, edited by himself and by veteran horror writer Mort Castle. The brief: to write a short story in Bradburyesque mode, whatever that might be; or whatever those might be, since Bradbury's work came in many modes. I enthusiastically agreed to take a crack at it, and so did 25 other writers, including Neil Gaiman, Alice Hoffman, Harlan Ellison, Dave Eggers, Joe Hill, Audrey Niffenegger, and Charles Yu. Each one of us had responded because we'd been influenced in some way by Ray Bradbury.

What Sam and I were discussing was ...

byliner.

Dr. Who RPG

veja O GUIA DO MOCHILEIRO DAS GALÁXIAS

SINOPSE: A mini-série (adaptação do livro cult) conta a história de Arthur Dent, um típico inglês que, num dia que pode ser considerado tudo menos típico, descobre não só que Ford Prefect, um de seus melhores e únicos amigos, é um extra-terrestre, mas também que a Terra está prestes a ser destruída pelos Vogons (uma raça alienígena extremamente burocrática e mal-vista em toda a Galáxia) para dar espaço a uma nova via hiperespacial intergaláctica.

Com a ajuda de Ford, Arthur foge momentos antes da demolição do planeta, viajando clandestinamente em uma das naves Vogons. Quando a presença indesejável dos dois é detectada, o comandante da Frota de Demolição Vogon, Prostetnic Vogon Jeltz, não hesita em os expulsar abandonando-os à deriva no espaço. Mas, num incrível golpe de sorte, a dupla é resgatada pela nave Coração de Ouro, comandada por Zaphod Beeblebrox, presidente da Galáxia e Trillian, a terráquea que fugiu com Zaphod, logo após tê-lo conhecido numa festa, seis meses antes da demolição da Terra. Outro personagem de destaque na trama é o robô Marvin, o robô maníaco-depressivo, cujo desprezo pela vida só não se compara à sua depressão crônica e ao tamanho de sua inteligência.

Assim começa a jornada de Arthur Dent e Ford Prefect pelo Universo em busca da Pergunta Fundamental da Vida, do Universo e Tudo Mais, sempre guiados por um fantástico livro de viagens: O Guia do Mochileiro das Galáxias.

Para ver, clique na imagem.

COSPLAY SEXY

CAPA SHADOW SHOW

Ih, puxa, ninguem se digna a publicar isso aqui? Basta dar uma rápida olhada nos autores na capa para saber que é coisa de primeira.

TRECHO The Walking Dead: A Ascensão do Governador

Robert Kirkman e Jay Bonansinga

O comitê de recepção, tão portentoso quanto o exército romano e tão desastrado como um enxame de aranhas gigantes, vem da Martin Luther King Drive, a pouco mais de uma quadra dali. Os zumbis saem das sombras frias dos edifícios públicos que bloqueiam o sol e são tantos que o olho humano precisa de um instante para simplesmente se acostumar com o que está vendo. De todos os tipos e tamanho e em todos os estágios de deterioração, eles saem de portas e janelas, de becos e de praças cobertas de árvores, de todo e qualquer cantinho e lotam a rua com a profusão de uma banda de música desorganizada, atraídos pelo barulho, pelo cheiro e pela chegada de um novo automóvel cheio de carne fresca.

 

veja BReaking BAd

Sinopse: Criada, produzida e escrita por Vince Gilligan (“Arquivo X”), “BREAKING BAD” é uma história sombria sobre um homem desesperado que recorre ao crime para garantir a segurança financeira de sua família. A série dramática é centrada em Walter White (Bryan Cranston, “Malcolm”, “Pequena Miss Sunshine”), um pacato e educado professor de química que vive no Novo México com sua esposa, Skyler (Anna Gunn, “Deadwood”), e seu filho adolescente, Walter Jr. (RJ Mitte, “Weeds”), que tem paralisia cerebral.

Quando White é diagnosticado com um estágio avançado de câncer e recebe o prognóstico de que terá apenas dois anos de vida, ele começa a temer pelo pior e desenvolve um desejo incansável de garantir o futuro financeiro de sua família a todo custo, enquanto ele entra no perigoso mundo das drogas e dos crimes.

A série explora como um típico pai de família se transforma num traficante quando os obstáculos normais da sociedade não se aplicam mais.

Puta série, uma das melhores exibidas atualmente. Inteligentíssima, instigante, violenta, sexy, viciante, uma porrada de primeira: recomendo. Veja e se torne dependente.

Para assistir, clique na imagem.

けっこう仮面 新生-REBORN

けっこう仮面 新生-REBORN

A BELA WATANABE MAYU