Elmore Leonard
Cudo dizia que Foley era o único branco na prisão com quem ele podia conversar, alguém no meio de toda aquela imundície que sabia como se comportar na cadeia. Não se metia com o assunto dos outros. A melhor parte do dia, para Cundo, era o banho de sol no pátio com Foley, uma dupla de camaradas uniformizados de presidiário, quando então ele podia contar suas
histórias.
De como fora parar na prisão em Cuba por atirar num russo. Roubou sua mala e vendeu suas roupas, seus sapatos, tudo grande demais para ele. "Vim pra cá na época da fuga em massa do porto de Mariel, já faz 27 anos, cara, quando Fidel abriu as portas das cadeias e mandou tudo quanto era bandido de férias para La Yuma" — como ele chamava os Estados Unidos.
De como havia se metido em grandes confusões. Assalto à mão armada era pinto. Gostava de puxar carros de madrugada no estacionamento das lojas. Dançou a go-go em bares gays tipo Cat Prince, usou suspensórios de oncinha, com bigodes de gato pintados na cara, mas ganhou boas gorjetas em casas noturnas para mulheres, que recheavam de notas seus suspensórios.
— Tinha uma madame com umas tetas enormes, que me dizia: "Vai lá em casa no sábado, que meu marido passa o dia inteiro no clube, jogando golfe." E acrescentava: "Pago mil dólares pra engolir você todinho".
E de como fora ferido à bala três vezes, cara, do peito à barriga, e ficara tão perto de morrer que até se viu ofuscado pela luz dourada que, conforme se ouve dizer, a gente sente quando vai se aproximando do céu, logo ali. Mas o pessoal da ambulância viu que ele continuava respirando, com sangue saindo pela boca, o coração ainda batendo, e foi levado com vida para o Jackson Memorial, onde ficou 34 dias em coma, até acordar e se fingir de desacordado por mais alguns dias, só escutando vozes latinas, enfermeiras falando dele. Foi assim que soube que tinha perdido mais de 12 centímetros do cólon, mas que estava tudo cicatrizado, tudo costurado e funcionando direitinho como novo.
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